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Pulsión

Haaaaaah… shhhhh… haaaah… Inhala profundo por la nariz. Exhala lento por la boca. Haaaaaa… ffffff… Bip… bip… bip… —Relaja tu mente, controla tu cuerpo. Respira por la nariz y suelta por la boca. Solo piensa en el aquí y el ahora. Pronto saldrás de este hospital. Respira nuevamente. —¡Carajo, esto no me funciona! Busco el celular, acurrucado entre las sábanas florales que me trajo mi madre la última vez que pudo visitarme, el domingo. Fue hace dos días o menos. Hoy es martes, pero siento que no nos vemos desde hace meses. El tiempo se vuelve lento en este lugar; el aire se encierra y me asfixio conmigo misma. Abro mi celular flip y trato de escribir con una sola mano, la izquierda, la no dominante. Intento generar una bitácora para que, cuando pueda escribir mejor, no olvide del todo la realidad. A mi libro de memorias no le hacen falta más capítulos, pero hay que añadir cómo es tratado un paciente con TLP durante una hospitalización. ¿Habré dicho que tengo TLP? ¿Cumplimenté un recuadro...

Fertilizante

Fue el momento en que mataron al árbol, el día que dejó de dar limones.

—Abuelo, ¿qué haces?

—Cortando el árbol. Hace meses que no produce nada.

—Pero, abuelo… nunca te vi echándole agua, ni fertilizándolo. Y está en la sombra. Mi maestra me enseñó que para que un árbol dé buen fruto hay que cuidarlo, así como lo haces conmigo.

El abuelo dejó caer el hacha. Corrí a abrazar el árbol… y el árbol me abrazó a mí, regalándonos otra vez limones.

MTG 3/3



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