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Pulsión

Haaaaaah… shhhhh… haaaah… Inhala profundo por la nariz. Exhala lento por la boca. Haaaaaa… ffffff… Bip… bip… bip… —Relaja tu mente, controla tu cuerpo. Respira por la nariz y suelta por la boca. Solo piensa en el aquí y el ahora. Pronto saldrás de este hospital. Respira nuevamente. —¡Carajo, esto no me funciona! Busco el celular, acurrucado entre las sábanas florales que me trajo mi madre la última vez que pudo visitarme, el domingo. Fue hace dos días o menos. Hoy es martes, pero siento que no nos vemos desde hace meses. El tiempo se vuelve lento en este lugar; el aire se encierra y me asfixio conmigo misma. Abro mi celular flip y trato de escribir con una sola mano, la izquierda, la no dominante. Intento generar una bitácora para que, cuando pueda escribir mejor, no olvide del todo la realidad. A mi libro de memorias no le hacen falta más capítulos, pero hay que añadir cómo es tratado un paciente con TLP durante una hospitalización. ¿Habré dicho que tengo TLP? ¿Cumplimenté un recuadro...

Germen

Eres germen,
ese microorganismo invisible
que se alimenta de mentiras para enfermar.

Tus falsedades me corrompen,
me devoran por dentro,
me desgarran las vestiduras del alma
y me dejan postrada,
febril, en la cama del desencanto.

Dices que vendrás y nunca llegas.
Se te disuelven las horas
compartiendo tu espacio y tu encanto con ellas,
mientras yo —por ti— comienzo a enfermarme,
a pudrirme lentamente en la espera.

Tengo dos opciones, morir o vivir.
La muerte se sienta al borde de mi cama,
esperando que deje de resistir.
La vida me susurra que si te dejo, sobreviviré.
Le respondo que eres germen,
y que me consumirás entera
antes de dejarme libre.

MTG 1/11



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