Teresa

Chile, Teresa.
Puerto Rico, Melanie.
Siglos distintos, heridas hermanas.
Ella nació en 1893, yo en 1990.
Dos hijas tuvo Teresa, un hijo tengo yo.
Ella murió a los 28, yo sigo intentando vivir.

Vida y muerte, pasión y dolor.
Deseos de huir, de quedarme, de ser libre aunque duela.
Ambas caminamos ese filo entre estar y no estar,
entre ser y no ser,
entre el deseo de desaparecer y el impulso salvaje de escribir para existir.

Tan distintas, pero iguales,
prófugas del deber y del miedo,
buscadoras de un amor que no nos pertenece,
que no queremos —porque sabemos su costo—
pero que en lo más profundo de la conciencia
anhelamos como si fuera aire.

Ese deseo de despojarnos del Wilms y del Túa,
de los nombres heredados, de los linajes que nos dictaron quién ser, los que no entendemos,
para volvernos simplemente voz.

La voz que ama, que se equivoca, que arde, que seduce,
que escribe aunque duela,
que vive aunque el mundo no entienda nuestra manera de hacerlo.

MTG 26/10