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Pulsión

Haaaaaah… shhhhh… haaaah… Inhala profundo por la nariz. Exhala lento por la boca. Haaaaaa… ffffff… Bip… bip… bip… —Relaja tu mente, controla tu cuerpo. Respira por la nariz y suelta por la boca. Solo piensa en el aquí y el ahora. Pronto saldrás de este hospital. Respira nuevamente. —¡Carajo, esto no me funciona! Busco el celular, acurrucado entre las sábanas florales que me trajo mi madre la última vez que pudo visitarme, el domingo. Fue hace dos días o menos. Hoy es martes, pero siento que no nos vemos desde hace meses. El tiempo se vuelve lento en este lugar; el aire se encierra y me asfixio conmigo misma. Abro mi celular flip y trato de escribir con una sola mano, la izquierda, la no dominante. Intento generar una bitácora para que, cuando pueda escribir mejor, no olvide del todo la realidad. A mi libro de memorias no le hacen falta más capítulos, pero hay que añadir cómo es tratado un paciente con TLP durante una hospitalización. ¿Habré dicho que tengo TLP? ¿Cumplimenté un recuadro...

Blanco

Negro. Blanco. Blanco negro.
Enamorarme, desenamorarme, amarte, odiarte, desearte, repudiarte.

Si te digo que te amo, no me creas.
Es solo que estoy ilusionada contigo.
Si te digo que te odio, tampoco me creas.
Porque si nunca te he amado, mucho menos podría odiarte.
En todo caso, sería indiferencia.

Y luego de un par de días,
después de haber cruzado el borde de mi línea en segundos,
ya no significarás nada para mí.
Serás blanco.


MTG 8/10



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