Destino

Castellanos, Plath, Shelley, Wurtzel, Woolf... al igual que ellas me pregunto si esto pasará, si algún día lograré sanarme, si podré amar de verdad, si sentiré paz... si alguna vez seré normal. ¿Pero qué es ser normal? Quizás la normalidad fue solo un espejismo que nunca estuvo destinado para nosotras, las que escribimos con la herida abierta. Quizás nuestro destino sea sufrir para que otras caminen libres, por senderos iluminados, ya marcados, no oscuros como los nuestros.

Las lágrimas caen como si el océano necesitara más agua, mientras las letras en mi teclado bailan, borrosas, al compás de mi canción. Me detengo. Intento sonreír de medio lado. Entonces escucho la voz de mi hijo rompiendo mi silencio:

—Mamá, mamá, mamá… estoy solo.

La frase queda suspendida en el aire, retumbando como un eco que me sacude, que me ancla. Estoy solo. Respiro. Estoy aquí. Sigo escribiendo. No puedo detenerme.
De alguna manera tengo que canalizar el dolor que llevo dentro: la angustia, la ira, el desamor, la soledad.

Me detengo. Miro mi brazo rayado por los intentos de ver sangre. Pienso en que no merezco esto, ni aquello, ni lo que tuve y ya perdí. He dañado a tantas personas y, en el intento, me he matado a mí. Pero sigo aquí: viva en mis cicatrices, viva en mis palabras.

MTG