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Pulsión

Haaaaaah… shhhhh… haaaah… Inhala profundo por la nariz. Exhala lento por la boca. Haaaaaa… ffffff… Bip… bip… bip… —Relaja tu mente, controla tu cuerpo. Respira por la nariz y suelta por la boca. Solo piensa en el aquí y el ahora. Pronto saldrás de este hospital. Respira nuevamente. —¡Carajo, esto no me funciona! Busco el celular, acurrucado entre las sábanas florales que me trajo mi madre la última vez que pudo visitarme, el domingo. Fue hace dos días o menos. Hoy es martes, pero siento que no nos vemos desde hace meses. El tiempo se vuelve lento en este lugar; el aire se encierra y me asfixio conmigo misma. Abro mi celular flip y trato de escribir con una sola mano, la izquierda, la no dominante. Intento generar una bitácora para que, cuando pueda escribir mejor, no olvide del todo la realidad. A mi libro de memorias no le hacen falta más capítulos, pero hay que añadir cómo es tratado un paciente con TLP durante una hospitalización. ¿Habré dicho que tengo TLP? ¿Cumplimenté un recuadro...

Desborde

Se arama,

se arama el agua que humedece tu tapicería;

se escurre la explosión cósmica de un orgasmo
en el asiento que guarda tu peso.

Se encharca el cojín,
bebiendo la mezcla de espermatozoides y sudor.

El respaldo se baña en lágrimas,
ríos verticales que no encuentran reposo.

Mis brazos, abiertos, sostienen la humedad,
y en cada rincón de mi estructura
siento tu comodidad,
la suavidad del gemido líquido de mi cuerpo.

Hasta que el sillón se desborda,
y ya no sabe si lo moja el agua,
el orgasmo,
el sudor
o las lágrimas.

MTG 27/8



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