Cicatriz

En la iglesia, de generación en generación, nos repitieron que el amor todo lo puede —bullshit.

El amor se cansa, se desgasta, se quiebra como un cristal en las manos de quien no lo sabe cuidar.

Nos tatuaron en la piel que el amor todo lo sufre —bullshit.

Pero no nacimos para sangrar en silencio, ni para besar cadenas disfrazadas de votos.

Nos dijeron que las uniones entre hombre y mujer eran para toda la vida.
Bullshit, bullshit, bullshit.

¿Y qué si existen otros amores?
¿Y qué si no quiero amar eternamente, si no deseo encadenar mi libertad al mandato de otro?
¿Y qué si esas promesas solo fueron armas del patriarcado para gobernar nuestros cuerpos y silenciar nuestras bocas?

Bullshit.

Lo que debieron enseñarnos es que las enfermedades de transmisión sexual existen,
no asustarnos con el mito del pecado.
Lo que debieron decirnos es que hay tantas personalidades como estrellas,
y no todas brillan en mi constelación.

Bullshit.

Yo no creo en el amor que duele, en el amor que me condena, el que exige sacrificios eternos.
Creo en el amor que arde y se transforma, en el que florece y se reinventa.
Creo en el derecho a elegir, a decir basta, a abrir la puerta y marcharme sin mirar atrás.

Bullshit.
Amo cuando quiero, a quien quiero, y hasta cuando mi energía decida.

MTG 31/8